История из воспоминаний 🩸 Маньяка.

Я сидел в своей клетке, окружённый серой и пустой стеной. В пустом пространстве между мной и железной решёткой, отделяющей меня от мира, я видел всё, что происходило снаружи. Солнечный свет, проникавший сквозь маленькое окошко, рисовал на стене тени, похожие на призраков моих жертв.

В памяти всплывали фрагменты прошлого: удушающая тишина пустых улиц, невинный взгляд моих жертв, удовлетворение от совершённого преступления. Я был маньяком, по крайней мере, так меня называли. Но для меня это была не просто игра, а искусство.

Я видел в них не просто тела, а холсты, на которых я рисовал свои мрачные шедевры. Каждая рана, каждый шрам на их коже был для меня мазком краски, каждое убитое создание законченным шедевром.

Но теперь я был заперт в этой клетке, отделён от своих холстов непроницаемой стеной. И в тишине пустой камеры я видел не красоту своих творческих импульсов, а ужас совершённого.

Я видел не улыбки их лиц, а немой укор в их глазах. И я чувствовал страх, от которого меня раньше так бодрило, страх перед тем, что я стал не художником, а убийцей.

Каждый день проводил в ожидании, что к моей клетке придут мои поклонники, чтобы увидеть моё искусство. Но мои поклонники были только в моих кошмарах. Наяву я видел лишь ненависть в глазах тюремных надзирателей и страх в глазах сокамерников.

Я был одинок. Моя клетка стала моей могилой. И я умирал не от голода, не от болезни, а от собственного творчества, от ужаса того, что я сотворил. Я стал жертвой своей собственной игры.

В конце концов, я понял, что моё искусство было не красотой, а ужасом, что мой холст был не человеческим телом, а моей собственной душой. И я умирал, погружаясь в бездну своих же сотворенных кошмаров.